Outras primaveras virão...

Ah! Quem dera...

Ser sempre primavera!

E no esperar continuo:

Trazendo em seu sopro: o pólen

Tecendo a madrigal aurora,

Matéria- prima intacta,

Ainda não fecundada

Pelas mãos do destino!

Encontro prometido

Da esperança ainda não vivida,

Na sempre mudança dos dias...

Ainda virão outras primaveras:

Onde há de florir em nossos campos,

A incansável estação da perseverança!

Pictures by: Claude Monet     PRIMAVERA

http://quadrifamosi.net/631/oggi/primo-giorno-di-primavera.html

A Rosa do amanhã...

Quando o acaso chegar

E banhar o teu véu acariciado pela aventura

De ser humana a condição lavrada

Nas têmperas das dores vividas...

Lembrarás, inevitavelmente,

Dos amores por um dia perseguidos

Numa juventude da flor da mocidade,

D’um outrora jamais esquecido.

E te contaminará de uma arrebatadora

Saudade de um tempo em que a maldade

Não abrigava nossos corpos impunes!

Íamos tão felizes sem o perceber...

Sendo que se esvaía o melhor do fruto

Com sabores finitos... De um gosto,

Que nunca e jamais apreciaríamos:

Este desejo infinito que foi as nossas vidas!

Embala-me no teu colo com ternura....

Minha alma anda presa

Neste verso que lhe escrevo.

Este sortilégio passageiro,

Traz o universo num pedaço

Na palma das mãos, faz sentir por inteiro.

Embala-me neste teu colo cosmogênico

No frescor do sentir do eterno:

Em vão não são as palavras ditas aos ventos

Aquelas impregnadas por sentimentos,

Da razão do pensar e emana

O elemento essencial de que somos feitos.

Luís A.Rossetto de Oliveira

In A Rosa do Fim do Mundo

foto de  kaycatt*  no Flickr

guerrilheiro

Vou andando pela vida,

Por estradas que me guiam:

Liberdade!

Vou procurando pela vida

E cada vez mais te amando:

Liberdade!

Deixo meu amor esperando,

Ela sabe que procuro.

E a cidade de velhas maneiras

Deixo-a na estação primeira –

Vou andando!

Sei que andar é preciso,

Mas, quando aperta a saudade,

Volto aos braços amantes.

E retomo a procura,

Com ela no coração:

Vou sonhando.





Marília, primavera de 1980,



imagem retirada da internet

Sensação....

Nas tardes de verão, irei pelos vergéis,

Picado pelo trigo, a pisar a erva miúda:

Sonhador, sentirei um frescor sob os pés

E o vento há de banhar-me a cabeça desnuda.

Calado seguirei, não pensarei em nada:

Mas infinito amor dentro do peito abrigo,

E como um boêmio irei, bem longe pela estrada,

Feliz - qual se levasse uma mulher comigo.

Arthur Rimbaud (Tradução: Ivo Barroso)

                                   

                                   by Arthur_Rimbaud

http://pt.wikipedia.org/wiki/Arthur_Rimbaud